Café Malby



Cerrado por viaje / fermé par voyage

Niña bajo el armario

Se seguía oscureciendo a la mañana siguiente
le llamarían agua o polvo por lo del inventario nuevo
probablemente en el momento equivocado

La infanta que duerme sin conciencia del armario
su plural no le viene desde el anillo
respira sacándose el corsé y preparando la cuerda
desde su cuellito mínimo en alcohol

Se aguardaba tras los vidrios enjaulados
la niña pintada en rojo
ojos de carne y hueso hechos a desmedida
demasiado lejos para permanecer
en estricto rigor materiales

Que distancia que tiene la magia
la niña mira pero no duerme
a mas intimidad menos escondites
y menos faldas
y menos todo

Sector no apto para fumadores
no cerrarías el jardín esta vez
no hoy ni para siempre
amniótica y rosada
podría verla una vez más?
escribir sus manos en el momento y la anestesia

Como si el significado fuera estéril
Como si esto mismo no fuera otra cosa

Deja el pasillo que ya no hay nadie

Ayer me borraban de la niña
y mañana bailaríamos ante toda nuestra multitud en pausa.-

Despertación (y) lógica

No estábamos sentados allí realmente
y el verso era una llave que habíamos perdido

Era como habitar el set de un cuento de Cortázar
y se oía un lied de Brahms en el aire
parecíamos extraños puestos sin azar en el mundo
en la pequeña conciencia del peligro
entre palabras hechas de palabras
bocas hechas de bocas
y noches que eran de alguien que nos quitaba el sueño

Puede ser que pase el invierno
con sus temblores victorianos dentro del abrigo
más allá de la inmedible liturgia del tiempo
porque en la distancia no se ven advertencias
y en la salida una mano helada nos detiene

Fumaríamos llenos de manifiestos
al papel profundo y arrodillado
aquí cuando nada halla sobrevivido
a pesar de la carne
la no memoria

Y después se habla del tratamiento de belleza
como si eso fuera posible
como si de repente algo se reventara en nosotros
y fuéramos perdiendo a la persona en pos del personaje

Pero lo que no se sucede no se cuelga de un techo mal diseñado
Huellas que comen huellas
Olores que no huelen
Soledades persistentes

Luego llegamos apenas como la sombra de otra sombra
porque el milagro no daba para tanto
y el silencio otra vez se metía en los bolsillos

Y desde antes ya no éramos los mismos
ellos con sus sinceridades de deidad pre-colombina
nosotros abandonados en el paraíso

En cambio del otro lado
la escena sigue el camino habitual
un pañuelo blanco en el aire
una lluvia de película europea
un tren a vapor por añadidura

Pero de esto que no se oye
de esto que se hace solemnidad innecesaria
de estas palabras
nos callamos

En cierto modo
a tu disposición y en cinco minutos.-

Confidencia de trasnoche

Estaba todo el placer de los imprecedentes
el copismo de labios sin licencia para respirar
con la noche entera sin nociones del día
y el primer plano de un beso
a fuerza de casi perdernos desde tu cuello

Y no te hablaban por mí las escaleras

Solo éstas manos
reinventándote por dentro
con su justamente maldad

Porque no quedabas exenta de brevedad
y nadie se llamaba a si mismo el culpable del juego

Testigos apenas del trasnoche más literario
nos era posible la quebrazón del hastío

Que desvelo

Entre tú y la secreta casualidad
no se separan más que dos espejos
inocentes de todo cargo.-

Advertencia

Al interior de un círculo no visible
y de mediana estatura
el Malby no reconoce bocas ni estilos propios.-

Ruletero ciego *

Quisieras ya la momentaneidad de esta hora
la lucha de palabras que se colgaron de un muro
golpeado de luz interminable

Tu, nacido sin remordimiento a altas horas de la madrugada
quisieras ya permanecer cerca de la noche
vecino del gran juego amordazado
Esta noche de paso que te figura hacia dentro
creciendo como una calle llena de aforismos
en un piano que no ha relucido aún todo su silencio

Y vienes con la chaqueta manchada de siestas
en el sentido de quizás otro silencio - el tuyo propio -
que no te ha encontrado la puerta de salida
que es en vano profundo y algo irresistible
el bostezo de una orquesta en medio del sueño

Quisieras ya doblar por la otra esquina
antes de huir con los zapatos llenos de mujeres
mientras te escribes fumando en voz alta
siempre a destiempo de todo.-


* El ruletero ciego duerme a saltos
y se gana la vida recordando
es lector obsesivo - obsceno de Sartre
y se pasea por los cafés recitando a Huidobro
Alguna vez se escribió poesía en su nombre
pero ese es cuento de otra prehistoria.

Locos de autorretrato

No se trata de hacer autorretratos con los ojos cerrados
nada de laberintos cristalizados y diagnósticos astrales
tampoco la flor que se busca cada mañana de invierno
cerca de un mal llamado río
que más que río es lágrima de estación turbia
y no germina más que ropas húmedas al viento

Hay locos sabidos locos y hay locos perdidos
los primeros se cambian poco o nada los minutos que olvidaron
y aún mantienen deudas con un estado inexistente
que les arrebató sus últimas plantas un domingo por la mañana
justo cuando escribirían el quinto poema de sus antologías
y afinarían la canción terminada la noche anterior
entre risas y muchos abrazos de un aniversario que nunca llegó

Los segundos no reconocen el espejo quebrado en el baño
pero se desmojan ante la cara que está allí como una sentencia
perdida entre la hora estancada de la primera noche solos
y la inmortalidad de un rouge que ya no se atreven a desear
Salen sin descuido a rumiar por las calles el mismo camino de siempre
que es el único puente entre sus muchas sombras
sombras que huyen de cualquier compañía
y tienen la mala costumbre de no callar por las noches

Ocurre que hay locos rebalsados por dentro
y locos de cinco letras pegadas al pecho
en esquinas vacías a puño y letra
esquinas del mismo color que sus pesadillas
impecablemente desiertas.-

Adicto (s)

Éramos la mejor conspiración
matemáticamente hablando
la más deseable suma de probabilidades
entre tantos otros que no lo eran
como dos personajes de una obra recién montada
imposibles pero siniestramente reales
El vino y el chocolate juntos
en una boca de espantosa ternura

Quizá un pretexto para la risa
convenido a cierta hora, en cierto lugar

Éramos la mejor conspiración
y la luna nos parecía una moneda recién salida del tiempo
y el tiempo nos era lo mismo que una taza de café
enfriándose antes de que comenzaran los mareos
y las agujas en las sábanas.-