Locos de autorretrato

No se trata de hacer autorretratos con los ojos cerrados
nada de laberintos cristalizados y diagnósticos astrales
tampoco la flor que se busca cada mañana de invierno
cerca de un mal llamado río
que más que río es lágrima de estación turbia
y no germina más que ropas húmedas al viento

Hay locos sabidos locos y hay locos perdidos
los primeros se cambian poco o nada los minutos que olvidaron
y aún mantienen deudas con un estado inexistente
que les arrebató sus últimas plantas un domingo por la mañana
justo cuando escribirían el quinto poema de sus antologías
y afinarían la canción terminada la noche anterior
entre risas y muchos abrazos de un aniversario que nunca llegó

Los segundos no reconocen el espejo quebrado en el baño
pero se desmojan ante la cara que está allí como una sentencia
perdida entre la hora estancada de la primera noche solos
y la inmortalidad de un rouge que ya no se atreven a desear
Salen sin descuido a rumiar por las calles el mismo camino de siempre
que es el único puente entre sus muchas sombras
sombras que huyen de cualquier compañía
y tienen la mala costumbre de no callar por las noches

Ocurre que hay locos rebalsados por dentro
y locos de cinco letras pegadas al pecho
en esquinas vacías a puño y letra
esquinas del mismo color que sus pesadillas
impecablemente desiertas.-