Gare de Lyon

Fuga de la que no se puede escapar
no memorizaste ya todas las cartas de una vez?
tendría que haber llegado yo contigo bajo el brazo
una danza húngara en el violín
y el gran éxtasis de la abuela sobre un vinilo amarillo
para no quererte desde todos lados
para que todo no fuera una tarde bajo el sol
esperándote y esperándote
sobre un montón de acordes menores escritos sin pulso
en un baño sospechosamente blanco
empujados hacia el extremo de todo

Debí llevarte como a la maja desnuda en el techo
los vidrios empolvados y la mesita del café
en el aire
en la noche
debí llevarte conmigo a oscuras de lo razonable

Y aún resuenan aquí los pasos instantáneos de Sartre
entre una negra que canta a cambio de desconocidos
y la lluvia que nos reduce a menos de uno
nuestra prisión voluntaria
solos
justo antes del último tren a la nada.-

Retención amniotica

No pasa lo mismo con la vista que con el gusto
el excedente de pasado a veces pesa sobre la bufanda
y conmueve la sola idea de retrasar el instante
Mon amour
como dicen los otros perros ensordecidos
el cielo se pone angosto
y el efecto se acaba
como piensan ciertos anestesistas jubilados

Se que pudo haber sido una foto
a propósito del flash y la espera
o ciertos gestos inalcanzables
inesperadamente estudiados
parecidos un poco a la música
en lo trágico de su complacencia
y luego el viejo truco de la radio nostalgie
su locura por las matemáticas y el vino
sus pies despacitos
el primer boulevard
ese nunca futuro.-

Paris, carte postale

Son huespedes invisibles de boutiques imaginarias
muertas hace mas de medio siglo
en el ajetreo pop art del yanqui congelado
los burgueses nobiliarios del otro tiempo
la tierra que crece en direcciones opuestas
como los ojos desechos en el metro de los hungaros
en teoria despatriados
la confiserie avant gard del barrio africano

Llueve sobre Paris city
llueve sobre el rio que nunca olvida su guion
escrito a tinta sobre una postal de feria del 17
llueve sobre las bocas amarillas de los ancianos
en la punta de un baston cariado de guerras mundiales y chocolate

La ciudad es una matineè hecha de papeles secundarios

donde todos y nadie juegan al protagonista

de una novela sin aliento

Porque detrás de ese puente no sobreviven nuestros nombres

y hay algo que no cambia de tonalidad

solo un favor que nos hacen los muertos

imposibles de guardar en la bitácora

o en los pixeles de una fotografía mal tomada.-

y alli se morian los viejos
y los viejos eran feretros amarillos tirados por cordeles.-